(ADN) Area Matogrande regala 10 entradas para el concierto de Miguel Ríos del 10 de noviembre

Desde  Area Matogrande queremos rendir un sincero homenaje al artista que lleva casi 50 años cantando por todos los escenarios de España y parte del mundo y haciendo lo que mejor sabe hacer: Rock and Roll…

Miguel, gracias por ser siempre tu mismo.

El País semanal

ENTREVISTA

Miguel  Ríos,  la  última  vuelta

al  ruedo

Llevó   el   rock   a   la   arena.   Llenó   cosos   hasta   la   bandera.   Miguel   Ríos   se   despide   de   las   giras   después   de   medio   siglo   de   “caras   felices   y   noches  memorables”  en  la  carretera.

USOCEPS/20100425ELPEPSPOR_13/TES PERIODISTA  /  REDACTORA: ÁNGEL  S.  HARGUINDEY

En   1962,   nuestro   protagonista   tenía   17   años   y   acababa   de   grabar   su   primer   disco   a   cambio   de   3.000   pesetas  (18  euros).  La  discográfica,  en  un  alarde  de  elemental  imaginación,  decidió  etiquetarlo  como  “el   Rey  del  Twist”,  el  ritmo  de  moda.  El  gijonés  señor  Pendás  le  contrató  por  10  días  para  su  sala  de  fiestas   arropado  por  la  orquesta  del  local.  Tras  la  primera  actuación,  el  encargado  de  la  sala  le  dijo  que  no  había   cumplido  lo  acordado  porque  no  sabía  bailar  bien  el  twist,  a  lo  que  el  cantante  le  contestó  que  ni  sabía  lo   que  era  el  twist.  No  le  despidieron  porque  les  gustó  cómo  cantaba,  pero  le  obligaron  a  ensayar  todas  las   tardes  el  baile  de  moda.  A  raíz  de  aquello  decidió  aprender  de  verdad  el  oficio,  ser  un  profesional  de  un   gremio  en  el  que,  pese  a  la  mala  fama,  había  buena  gente  en  todas  partes.

Rey  del  rock.  Los  ochenta  fueron  la  “década  prodigiosa”  de  Miguel  Ríos.  Giras  como  ‘El  rock  de  una  noche   de   verano’   (en   la   imágen)   o   ‘Rock   en   el   ruedo’   eran   auténticos   acontecimientos   sociales.   Él   mismo   reconoce   que   su   álbum   ‘Rock   and   Ríos’   constituyó   el   culmen   de   su   popularidad   y   creatividad.-­   PABLO   JULIÁ

“Había  que  huir  de  granada  si  querías  hacer  algo  nuevo”     “Elegí  el  rock  como  la  forma  de  vida  más  excitante”     “Seguiré  cantando  para  prestar  mi  voz  a  quienes  no  la  tienen”

Eran   los   años   de   lo   que   se   vino   en   llamar   la   década   prodigiosa,   con   Londres   a   la   cabeza.   España,   naturalmente,  era  diferente.  El  prodigio  nacional  no  era  otro  que  sobrevivir  en  un  régimen  dictatorial  que   hacía   poco   empezaba   a   lavarse   un   poco   la   cara   con   la   entrada   del   Opus   Dei   en   el   Gobierno   y   el   plan   económico  de  estabilización  abanderado  por  Alberto  Ullastres.  En  Granada  había  comenzado  su  andadura   musical   un   joven   cantante.   Ahora,   medio   siglo   más   tarde,   aquel   joven   ha   iniciado   una   larga   gira   de   despedida  de  los  grandes  conciertos.  Se  llama  Miguel  Ríos  y  esta  es  parte  de  su  historia.

Pronto  se  van  a  cumplir  50  años  desde  que  en  1960,  acompañado  de  un  grupo  de  amigos,  se  presentó  al   concurso   ‘Cenicienta   60’   de   Radio   Granada   interpretando   ‘La   plaga’,   una   versión   de   la   versión   que   hicieron   Los   Teen   Tops   del   tema   de   Little   Richard   ‘Good   golly   Miss   Molly’,   y   ganó.   Son   muchos   años   y   mucha  historia.  ¿Qué  recuerdos  tiene  de  aquel  tiempo,  aquella  edad  suya  y  aquel  país?

Quizá  lo  que  recuerdo  con  más  precisión  sea  la  tienda  de  discos  de  los  Almacenes  Olmedo  en  la  que  entré   de   aprendiz   cuando   dejé   el   colegio   al   finalizar   la   primaria.   Ese   primer   trabajo   contribuyó   a   cambiar   mi   vida.  Hasta  entonces,  la  única  música  moderna  que  escuchaba  era  en  el  juke  box  de  los  Billares  Ganivet  o   en   los   guateques   que   ocasionalmente   organizaba   un   amigo   con   posibles.   Pero   en   la   tienda   tuve   la   oportunidad  de  escuchar  desde  el  Hound  dog  de  Elvis  hasta  el  Marcianita  de  Billy  Cafaro,  pasando  por  los   Teen   Tops,   Bobby   Darin,  Los   Platers,  Cliff   Richard   y   los   Shadows,   Ricky   Nelson?   Un   batiburrillo   de   músicas  que  difícilmente  se  podían  escuchar  en  la  radio  de  Granada,  donde  triunfaba  Juanito  Valderrama   y  Su  primera  comunión  o  Mi  ovejita  lucera  en  la  sección  de  discos  dedicados.  Aunque  también  se  podía  oír   en   la   radio   de   aquellos   días   al   Dúo   Dinámico,   a   Los   Cinco   Latinos,   a   Nat   King   Cole   o   a   Paul   Anka,   pero   tener   los   discos   en   mis   manos,   aunque   no   fueran   míos,   tenía   su   punto.   Eran   los   embajadores   de   la   modernidad.   Objetos   que   me   decían,   sin   que   yo   lo   supiera,   que   había   otros   mundos   donde   esa   era   la   música  con  la  que  la  gente  se  emocionaba,  se  enamoraba  o,  simplemente,  se  divertía.

Hablamos  de  sus  16  años  en  un  país  aislado?

No   fueron   muy   divertidos   mis   16   años   en   la   grisura   luminosa   del   Sur.   Sólo   el   cine,   si   la   película   era   autorizada,   ofrecía   algún   escape.   La   cartelera   estaba   llena   de   películas   calificadas   para   “mayores   con   reparos”   que,   con   la   libido   enfebrecida   de   la   pubertad,   me   dejaban   enganchado   en   el   generoso   escote   que   Sara   Montiel   exhibía   en   la   cartelera   de   La   violetera   o   con   el   plano   de   Kim   Novak   subiendo   al campanario   en   Vértigo.   Todavía   recuerdo   la   estrategia   de   codos   en   punta   que   las   niñas   practicaban   cuando  sonaban  las  canciones  lentas  en  el  guateque  y  los  paseos  por  la  Carrera  de  la  Virgen  buscando  la   mirada   furtiva   y   femenina   que   te   anunciara   un   gramo   de   interés.   Pero   ná.   Menos   mal   que   estaban   los   amigos,  los  del  barrio  y  los  de  la  tienda,  con  los  que  podías  reírte  un  poco  de  las  miserias  del  domingo  por   la   tarde,   en   esa   ciudad   agobiante,   fría   y   provinciana   que   era   Granada   en   los   inviernos.   Del   país   no   se   tenían   noticias,   por   lo   menos   yo.   Era   algo   remoto   y   ajeno.   El   aislamiento   era   tal,   que   presentías   que   existía  el  exterior  porque  venían  turistas  a  ver  la  Alhambra  y  de  alguna  parte  tenían  que  venir,  pero  eran   tan   extranjeros,   tan   pintorescos   a   nuestra   realidad   como   el   monumento   que   venían   a   visitar.   También   recuerdo  el  sabor  del  tabaco  rubio  americano,  así  lo  voceaban  los  vendedores  de  los  puestos  de  pipas.  Yo   fumaba  Old  Gold  a  granel  y  a  escondidas.


Granada   tiene   fama   por   muchas   cosas,   entre   otras   por   su   ‘mala   follá’.   Usted   ha   vuelto   a   su   ciudad   de   origen  e  inicia  su  última  gran  gira.  ¿Qué  sensaciones  ha  sentido  en  su  regreso  a  sus  raíces?,  ¿hay  muchas   diferencias   entre   la   Granada   de   su   pubertad   y   la   de   ahora?   Si   antes   los   extranjeros   eran   pintorescos,   ahora  todas  las  ciudades  son  multirraciales?

Nunca  perdí  el  contacto  con  Granada  y  la  he  visto  crecer  en  los  esporádicos  viajes  que  hacía  para  visitar  a   mi  madre.  Casi  todos  los  sitios  con  los  que  me  relacioné  en  mi  infancia  ya  no  existen.  Ni  la  escuela  donde   estudié,  ni  la  tienda  donde  trabajé.  Sólo  la  casa  donde  nací,  en  el  Cercado  Bajo  de  Cartuja,  sigue  en  pie.   Tampoco  perdí  el  contacto  emocional  con  mi  tierra,  a  la  que  he  intentado  cantar  en  diferentes  épocas  de   mi   carrera,   haciéndole   canciones   que   eran   parte   de   mi   biografía.   He   mantenido   una   relación   bastante   amorosa  con  ella,  lo  que  no  me  impide  reconocer  sus  carencias.  Recuerdo  que  la  especulación  de  los  años   sesenta   se   cebó   con   la   ciudad:   la   falta   de   visión   de   una   política   urbana   racional   y   el   abandono   de   los   barrios   históricos   y   emblemáticos   casi   se   la   cargan   y   ya   no   pudimos   ser   Florencia.   La   Granada   de   mi   juventud   era   una   ciudad   narcotizada   por   la   belleza   y   congelada   en   las   tradiciones,   de   la   que   había   que   huir   si   querías   hacer   algo   nuevo.   Ahora,   medio   siglo   después,   esa   belleza   patrimonial   persiste   y   las   perspectivas   culturales   de   las   ciudades   medias   han   crecido.   Las   infraestructuras   locales   permiten   una   oferta   rica   y   variada.   La   ciudad   tiene   grandes   artistas   de   renombre   que   ya   no   tienen   que   abandonar   su   tierra  para  desarrollar  su  trabajo.  Pero  a  pesar  de  que  mi  conocimiento  de  la  realidad  local  es  incompleto   por   el   tiempo   que   he   vivido   fuera,   creo   que   el   problema   secular,   la   asignatura   pendiente   de   los   granadinos,  es  la  política:  Granada  se  encuentra  en  los  últimos  puestos  del  ranking  de  la  renta  per  cápita   nacional,   y   la   sociedad   civil   no   consigue   generar   una   masa   crítica   que   ayude   a   cambiar   las   cosas.   Claro   que  si  empleáramos  esa  fina  ironía  que  es  la  mala  follá  en  defender  nuestros  intereses,  y  no  en  joder  a  los   amigos,  otro  gallo  nos  cantaría.

Deja   su   Granada   juvenil   y   llega   a   Madrid.   Miguel   es   Mike   y   comienza   sus   actuaciones   matinales   en   el   Price,  el  Tuna’s  Club,  Imperator.  Tiempos  de  minifalda  y  peinados  B’52,  y  así  hasta  el  ‘Himno  a  la  alegría’,   un   pelotazo   cuantificado:   más   de   siete   millones   de   discos   vendidos   con   la   música   de   Beethoven.   ¿Cómo   fue  todo  aquello?


Pues  sí,  el  primer  mal  trago,  después  del  que  me  produjo  el  acojonamiento  de  verme  solo  en  una  ciudad   tan  grande,  tan  libre  comparada  con  la  mía,  fue  el  cambio  de  nombre.  Lo  de  Mike  me  pilló  por  sorpresa.   Los  de  discos  Phillips  ni  me  lo  consultaron,  y  cuando  protesté  tímidamente  me  contestaron  que  era  lo  que   se  llevaba.  Me  pusieron  el  ejemplo  de  Johnny  Hallyday,  que  era  francés,  y  yo  argumentaba  que  París  no   era   Granada,   que   se   reirían   de   mí,   que   en   mi   tierra   mi’que   era   la   forma   popular   de   decir   mira   que,   que   después,  invariablemente,  le  seguía  la  palabra  pollas  y  que,  por  tanto,  yo  sería  llamado  Mike  Pollas,  y  así   fue  durante  un  tiempo,  hasta  que  me  lo  quité.  Al  principio  todo  fue  trampear  a  lo  Carpanta,  y  lo  del  Price   un   espejismo.   Quince   matinés   sin   futuro,   porque   los   biempensantes   no   bailaban   rock,   y   un   par   de   artículos   de   prensa   bastaron   para   que   se   esfumara   el   sueño   sin   una   pequeña   queja.   Eran   tiempos   sórdidos  y  peligrosos,  y  las  pensiones  impregnaban  la  vida  con  el  degradante  olor  a  repollo.  La  ayuda  de   algún  familiar  y  la  mesa  familiar  de  alguno  de  mis  nuevos  amigos  contribuyeron  a  que  no  tirara  la  toalla.   La   Tuna   y   el   Imperator,   y   más   tarde   El   Embarcadero,   Consulado   y   otros   clubes,   fueron   la   tabla   de   salvación,  el  pan  nuestro  de  cada  día,  el  primer  apartamento,  el  aprendizaje  sin  tregua.  La  única  pega  es   que  no  hacía  rock  and  roll.  Tocaba  con  músicos  de  partitura  a  equipo  puesto  y  el  repertorio  en  los  clubes   y   en   los   discos   se   dulcificó,   pero   estaba   aprendiendo   el   oficio.   Tenía   20   años,   vivía   solo   en   un

apartamento  en  la  capital,  venía  de  una  ciudad  en  la  que  en  los  servicios  de  los  Billares  Ganivet  alguien   había   escrito:   “En   Granada,   follar   no   es   un   pecado,   es   un   milagro”.   Así   que   cualquier   roce,   escarceo,   tocamiento   o,   incluso,   faena   amorosa   completa   para   mí   era   una   bendición.   No   sucedía   tanto   como   uno   habría   querido,   pero   aquellos   clubes   eran   de   los   pocos   sitios   donde   la   juventud   podía   relacionarse   lejos   de   la   mirada   de   la   represión   religiosa,   eso   sí,   sólo   hasta   las   diez.   Mi   nombre   fue   creciendo,   hice   dos   películas  lo  bastante  malas  como  para  que  se  me  quitaran  las  ganas  de  hacer  carrera  en  el  cine,  cambié   de  compañía  de  discos,  aprendí  a  escribir  canciones  y,  aunque  con  altibajos,  llegó  el  momento  de  la  fama   nacional  con  El  río  y  Vuelvo  a  Granada,  editadas  en  Hispavox.  Lo  del  Himno  merece  respuesta  aparte.

Pues   hábleme   de   ello   y   de   cómo   un   joven   de   Granada   consigue   asimilar   un   éxito   internacional   de   tales   características  sin  perder  la  cabeza.


La  verdad  es  que  no  he  sido  muy  engreído.  Siempre  he  tenido  como  referentes  tipos  que  cantaban  mejor   que   yo:   Ray   Charles,   Elvis,   Van   Morrison   Además,   mi   aprendizaje,   versionar   en   castellano   -­un   idioma   hostil   para   el   rock   hasta   que   aprendí   a   domeñarlo   los   temas   de   los   mejores   rockeros   del   mundo   supuso   una   cura   de   humildad   que   me   ha   durado   hasta   hoy.   Debo   admitir   que   el   Himno   no   se   me   subió   a   la   cabeza,  pero  sí  al  bolsillo.  Por  primera  vez  recibí  algún  cheque  de  más  de  seis  ceros,  y  eso,  con  25  años,   me  dio  una  seguridad  y  un  estatus  que  me  han  acompañado  hasta  hoy.


¿Cuál  cree  que  fue  la  clave  del  éxito?

El   disco   empezó   a   venderse   en   Holanda   y   en   algunos   países   de   Europa,   pero   lo   que   lo   hizo   un   éxito   planetario  fue  que  entrara  en  el  top  ten  de  Estados  Unidos.  El  viaje  a  América  para  recoger  el  disco  de  oro   resultó   alucinante.   Fue   en   1970.   Estaba   estancado   en   Japón,   en   la   Expo   de   Osaka,   donde   había   ido   a   grabar   un   programa   de   TVE   con   Valerio   Lazarov.   Mientras   esperaba   que   pasara   el   monzón   para   poder   grabar   mis   cuatro   canciones   llegó   un   cablegrama   de   Hispavox   donde   se   me   decía   que   el   Himno   había   entrado  en  el  puesto  49  en  la  lista  del  Billboard,  una  entrada  inusualmente  fuerte  para  un  artista  nuevo  y   no   sajón,   y   que   quizá   tendría   que   ir   de   promoción.   Y   así   fue.   Cuando   aterricé   en   Los   Ángeles,   el   disco   estaba   en   el   número   9   y   subiendo.   La   compañía   A&M   Records   me   dio   una   bienvenida   de   estrella   y   un   curro   de   esclavo.   Viví   un   torbellino   de   cinco   días   en   los   que   visité   cinco   ciudades,   además   de   LA,   Vancouver,  Cagliari,  Toronto  y  Montreal  en  Canadá,  para  finalizar  en  Nueva  York.  En  esos  largos  días  con   sus  cortas  noches  tuve  tiempo  de  asistir  a  cinco  meetings  con  los  medios  para  fotografiarme  con  mi  disco   de  oro,  conceder  muchas  entrevistas  con  mi  deficiente  inglés,  tomar  cinco  vuelos  de  varias  horas,  dormir   en   hoteles   increíbles   para   alguien   que   nunca   había   sido   una   estrella,   subir   al   Empire   State   Building,   por   entonces   techo   del   mundo,   en   un   elevador   vip,   montar   en   limusinas   kilométricas,   fumarme   algunos   canutos  de  la  famosa  Acapulco  Gold  y  hasta  intimar  con  una  auténtica  californian  beach  girl  en  mi  única   noche   en   Los   Ángeles.   De   Manhattan   me   empaquetaron   para   Londres,   donde   hice   el   famoso   Top   of  the   pops,  y  cuando  llegué  a  mi  casa  en  Madrid,  tres  semanas  después  de  salir  para  Osaka,  me  sentía  como  si   hubiera  pasado  mucho  más  tiempo.  Viajé  solo,  sin  nadie  de  Hispavox.  Algo  impensable  en  el  star  system   de  hoy,  pero  tuve  una  inmersión  de  oro  en  la  cultura  de  un  país  que  había  admirado  desde  siempre.


Sólo   por   la   Acapulco   Gold   y   la   ‘californian   beach   girl’   ya   mereció   la   pena   el   esfuerzo.   De   la   chica   de   la   playa  no  vamos  a  hablar,  pero  me  gustaría  que  me  contara  algo  de  aquel  incidente  de  los  canutos  que  le   llevó  a  dar  con  sus  huesos  en  el  hospital  de  la  cárcel  de  Carabanchel.  Es  más  que  seguro  que  los  menores   de  35  años,  los  que  hace  que  murió  el  dictador  Franco,  no  sean  conscientes  de  lo  que  era  la  vida  cotidiana   en  este  país.

Es   difícil   imaginar   desde   la   perspectiva   de   hoy,   desde   la   libertad   democrática,   lo   duro   que   era   vivir,   escribir  canciones,  actuar,  en  ese  Estado  policial.  La  censura  estaba  tan  instalada  en  nuestras  vidas  que   escribíamos   los   temas   en   clave   para   iniciados   o   correligionarios   que   entendían   ese   metalenguaje.   No   hacía  falta  tener  una  militancia  política  para  convertirte  en  indeseable  para  el  sistema.  El  simple  hecho  de   no   encajar   en   sus   estrechos   cánones   éticos   o   estéticos   podía   causarte   problemas.   El   miedo   estaba   instalado   en   nuestras   vidas.   A   pesar   de   ello,   alguna   gente   joven   abrazamos   las   peligrosas   aficiones   que   nos  brindaba  la  contracultura:  el  rock,  el  sexo  y  las  drogas?  En  los  Conciertos  de  rock  y  amor,  grabados   en   directo   en   marzo   de   1972,   vertía,   solapadamente,   alguna   de   estas   ideas   de   libertad   existencial   muy   jaleadas  por  un  público  enfebrecido.  Para  frenar  tanto  desenfreno,  la  Brigada  de  Estupefacientes  empezó

a   detener   a   algunos   músicos   y   la   madeja   se   fue   liando   hasta   llegar   a   mí.   Lo   pasé   mal   en   la   Dirección   General   de   Seguridad.   La   policía   tenía   métodos   muy   persuasivos   para   hacerte   sentir   culpable   y   pruebas   muy  evidentes  de  que  sabían  todo  sobre  mis  usos  y  costumbres.  Esas  78  horas  de  interrogatorios  en  los   sótanos  de  la  DGS,  sin  posibilidad  de  tener  un  abogado,  se  convirtieron  en  el  episodio  más  amargo  de  mi   vida  y  en  la  única  vez  que  no  estuve  a  la  altura  de  mis  expectativas.  Pasé  cinco  minutos  ante  el  juez  que   me   empapeló   al   hospital   Penitenciario   de   la   cárcel   de   Carabanchel,   en   virtud   de   la   franquista   Ley   de   Peligrosidad   y   Rehabilitación   Social,   que   le   permitía   tenerme   encerrado   hasta   la   cura   de   mi   adicción.   Después  de  comprobar  que  el  escarmiento  había  tenido  el  eco  pretendido,  me  soltaron  a  los  27  días.

Después   llegará   el   momento   cenital   de   su   carrera   española:   ‘Rock   and   Ríos’,   ‘El   rock   de   una   noche   de   verano’,   éxitos   de   ventas   discográficas,   giras   con   conciertos   multitudinarios,   estadios   abarrotados,   ‘Bienvenidos,  hijos  del  rock  and  roll’?  Todo  parece  indicar  que  pocas  cosas  hay  más  impactantes  que  todo   eso,  que  nada  coloca  más  que  40.000,  60.000,  80.000  personas  seducidas  desde  el  escenario?

Creo   que   nada   hay   más   dulce   y   adictivo   para   un   artista   que   el   aplauso.   Es   el   combustible   que   te   da   la   energía   necesaria   para   aguantar   en   la   cuerda   floja   las   críticas   malévolas,   las   dudas   paranoicas,   la   insoportable   levedad   del   éxito   en   un   país   como   España,   donde   lo   tienes   que   revalidar   cada   día.   Cuando   estoy  en  el  escenario  y  las  condiciones  técnicas  y  físicas  son  las  adecuadas,  todo  lo  que  no  es  catártico   desaparece.  El  chute  energético  de  oír  a  miles  de  personas  cantar  al  unísono  tu  canción  es  tan  poderoso   que   tengo   que   luchar   para   que   la   emoción   no   me   cierre   la   garganta   y   me   impida   seguir   cantando.   Creo   que   deberíamos   tener   a   alguien   a   nuestro   lado   que,   como   a   César,   nos   recuerde   que   somos   humanos,   pero   para   eso,   para   mantener   el   equilibrio   emocional,   están   la   veteranía,   los   traspiés   de   las   carreras   largas  y  las  críticas.


Fueron  sus  años  de  mayor  gloria  e  influencia?

Mi  década  prodigiosa  fue  la  comprendida  entre  los  años  1978  y  1988,  donde  hice  nueve  elepés,  seis  giras,   tres   de   ellas   producidas   por   mí   (La   noche   roja,   El   rock   de   una   noche   de   verano   y   Rock   en   el   ruedo)   y   cientos  de  bolos  contratado  por  terceros;;  me  inventé,  dirigí  y  presenté  una  serie  de  televisión  (Qué  noche   la  de  aquel  año)  por  la  que  me  dieron  mi  primer  Ondas  y  grabé  un  disco  (El  año  del  cometa)  con  el  mítico   productor  americano  Tom  Dowd  en  el  mismísimo  Estados  Unidos.  El  punto  culminante  de  mi  popularidad,   y   quizá   de   mi   creatividad,   fue   Rock   and   Ríos,   que   arrasó   el   país   en   un   momento   en   que   la   gente   quería   quitarse   el   corsé   de   la   dictadura,   el   cambio   político   y   la   libertad   de   la   calle.   Creo   que   ese   disco,   como   todos   lo   mega-­éxitos,   tuvo   la   inquietante   virtud   de   minimizar   todo   mi   trabajo   anterior   y   posterior   a   su   aparición,  pero  su  enorme  impacto  popular  contribuyó  a  conseguir  un  estatus  para  el  rock  en  español  y  el   interés   de   la   industria   y   la   clase   política   por   este   tipo   de   manifestación   artística.   El   tema   Año   2000,   que   empezaba  diciendo:  “Este  es  el  tiempo  del  cambio”,  le  sirvió  a  las  Juventudes  Socialistas  como  lema  de  la   campaña   del   82,   y   Alfonso   Guerra,   que   me   había   invitado   a   cantar   en   el   mitin   fin   de   campaña   del   paraninfo   de   la   Complutense,   me   dijo   en   la   fiesta   de   celebración   del   hotel   Palace   que   no   sabía   cuántos   diputados  me  debía,  pero  que  gracias.  Durante  toda  esa  década  y  parte  de  la  siguiente,  el  pop-­rock  fue  la   música  hegemónica,  y  su  influencia  social  fue  tan  evidente  que  hasta  el  gran  Serrat  escribió  una  canción   llamada  Cuando  duerme  el  rock  and  roll,  donde  los  demás  estilos  musicales  se  lamentan  del  ostracismos   al  que  les  han  relegado  “los  caprichosos  dioses  de  la  moda”.  Pienso  que  fueron  mi  inquietud  artística  y  mi   condición   vocal   las   que,   tiempo   después,   me   llevaron   a   cantar,   entre   otras   experiencias   únicas,   con   una   big  band  o  con  una  orquesta  sinfónica,  pero  siento  que  soy  deudor  de  la  inspiración  de  aquellos  años.

Usted  ha  escrito:  “He  recorrido  las  carreteras  de  mi  vida  para  llegar  a  la  patria  común  de  un  escenario.   Para   llegar   al   tajo   y,   al   mismo   tiempo,   al   lugar   de   mi   recreo.   A   la   zona   agridulce   de   luces   y   sombras”,   y   comienza  una  larga  gira  de  despedida  “ahora  que  todavía  puedo  mostrarme  con  cierta  dignidad  y  algo  de   gallardía  antes  del  deterioro  al  que  te  lleva,  implacable,  la  edad  tardía  que  siento  presionante  en  el  DNI,   aunque   todavía   no   en   mi   corazón”.   Es   el   momento   de   las   últimas   reflexiones,   del   balance   de   una   vida   profesional.


Como  dije  en  una  canción,  “todo  se  lo  debo  al  rock  and  roll”.  He  vivido  de  acuerdo  a  sus  postulados  y  he   intentado  ser  lo  más  honesto  posible  conmigo  y  con  la  gente  que  me  ha  ayudado  a  vivir  de  mi  oficio.  Si   miro  hacia  atrás,  ninguno  de  los  sacrificios  que  me  ha  exigido  mi  trabajo  ha  superado  el  placer  que  da  lavocación,  y  puedo  asegurar  que  entre  las  pocas  cosas  de  las  que  me  siento  seguro  está  haber  escogido  el   rock  y  su  filosofía  como  la  forma  de  vida  más  excitante  de  mi  tiempo.  Aprendí  hace  tiempo  a  no  correr  el   riesgo   de   compararme   con   nadie   porque   podía   salir   escaldado.   Pero   nunca   dejé   de   exigirme   estar   a   la   mejor  altura  de  mis  posibilidades.  He  trabajado  para  que  la  gente  me  quiera  y  creo  que  lo  he  conseguido.   Tengo   un   inabarcable   archivo   de   caras   felices   y   de   noches   memorables.   Estoy   muy   agradecido   por   el   cariño  recibido  y  me  considero  bien  valorado  por  mis  seguidores.  Sé  que  muchos  están  algo  mosqueados   por  mi  decisión  de  dejar  las  giras,  pero  quiero  que  entiendan  que  lo  hago  por  respeto  a  ellos  y  a  mi  propia   historia.   Cuando   termine   mi   última   vuelta   al   ruedo,   me   iré   a   casa   con   la   alegría   del   placer   cumplido.   Después  seguiré  cantando  por  solidaridad  con  las  causas  que  siempre  he  defendido,  prestándole  mi  voz  a   los  que  no  la  tienen,  pero  más  como  ciudadano  que  como  artista.


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  1. […] Publicado el 22/11/2010 por xabierrolan Ya tenemos la lista de los ganadores de las 10 entradas para ver a Miguel Ríos en directo. Enhorabuena a todos ellos. Como sabéis, este premio es una forma de corresponderos con las […]

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